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...pero dime VEN...
Esperanza
"Los colores son la sonrisa de la naturaleza" (Hunt).
"Al fondo, las nubes se abrazan al eco de las montañas.
"Al fondo, las nubes se abrazan al eco de las montañas.
Parece como si el tiempo se condensase en el silencio.
Todo brota, en esa ausencia de palabras.
Todo.
También la ESPERANZA,
que cromatiza con generosidad, el paisaje"
Mi último be(r)so
"He disparado mi último be(r)so.
Espero que selle tus labios,
antes de dormir"
P.D: no dejo de pensar en ti.
En mi nube
...te espero en mi nube.
La segunda a la derecha,
entrando por la calle VIENTO.
Dejo la puerta abierta.
Espero que llegues antes
de que se apague el cielo...
A nuestros queridos políticos
"Ésto no es una pistola.
Tampoco un simulacro.
Ni siquiera una simulación
de un posible suicidio.
Es sólo una metáfora.
Una metáfora.
Repito.
Una M.E.T.Á.F.O.R.A,
de la posibilidad imposible
en la que se sustenta
nuestro corazón.
Una ilusión óptica
que juega a ser real,
en esta atmósfera
donde -casi- todo es posible.
Ésta no soy yo.
Tampoco la que sujeta la pistola.
Ni siquiera la pistola es, una pistola.
Sin embargo, soy yo.
Soy yo, y también mis palabras.
Y la imagen. Soy yo y mi propia imagen.
Y soy también la que sostiene la pistola.
La que decide. Se supone.
La que sujeta el rumbo de su vida.
La que se fotografía así, con una pistola.
Una PISTOLA.
Repito.
Una P.I.S.T.O.LA.
Situándose en la brecha que genera
la vida, al detenerse,
en un breve espacio de tiempo,
para obligarme a deshabitarlo.
Pero todo termina (por suerte), en el primer disparo.
Cuando la cámara escupe la bala.
Y entonces, tras el clic, recupero la sonrisa,
que no forma parte del simulacro,
porque los simulacros deben parecer verídicos.
Como lo son.
Y la metáfora se vuelve real.
Y entonces reverdezco, entre tanta grisicitud.
Porque necesito creer
que existe otra realidad posible.
Y con la vida atornillada a las entrañas
siento, en mi propia piel,
el color, inconfundible,
de la ESPERANZA"
Será
"Será, que el tiempo eclipsa los instantes.
Que la música regenera la sonrisa.
Que las palabras, se amontonan
en nuestras conversaciones,
por querer hablar, siempre más.
Será que tus ojos bloquean mi energía.
Que la magia crece entre tus labios
y mis ganas de besar.
Será que somos parte de una misma vida.
Eco, de la eternidad.
Será que tus labios, buscan el cobijo de los míos.
Que la vida se para , por fin, a respirar.
Será que el amor sigue fraguándose
en nuestros destinos.
Será que mi aliento sólo busca tu despertar"
Poesía navarra en Madrid
Resumen del recital realizado en Madrid por 6 de los 10 poetas que componemos la sección literaria de poesía que he coordinado este año para la Revista de Artes y Letras "Luces y Sombras".
Feliz día de la Poesía (todos los días)
Éste es el texto introductorio a la sección de literatura que coordiné para la revista de publicación anual "Luces y sombras", texto con el que dio lugar también, el recital que hicimos en Madrid, hace aproximadamente un mes.
Lo escribí a modo de PRÓLOGO, como queriendo anunciar todo lo que vendría después...
Hoy, he preferido que ese después fuese el comienzo...porque no hay sólo un DÍA DE LA POESÍA,
el DÍA DE LA POESÍA son TODOS!!!...
Primavera en tu tacto
"Seré flor,
en la primavera de tu tacto,
si tu piel me deja
anidar en tus cosquillas"
Viento
"Nos supimos viento.
Estrategia. Instante.
Colonizadores opacos
de la transparencia del cielo.
Tuvimos las llaves
de la única puerta.
La cerradura-abertura,
en la herida.
La sonrisa que tersa
los labios,
para desconcertar
al horizonte.
Tengo clavos en el pecho.
Hierro, en los poros.
Y sufragio, en esta piel
donde sólo me crecen alas.
Y soy, además de esquiva,
transparente.
Y volátil.
No soporto los grilletes
en los labios,
ni las palabras ácidas
en lenguas inertes.
Tampoco el vértigo
en las caricias,
ni las miradas de metal.
Me enamoro de las palabras.
De las bocas, que escu(l)pen poemas
a bocajarro, en las inmediaciones
de mi cerebro.
Nos supimos viento.
Y en la cresta de la ola,
tú abandonaste.
Pero yo no"
Primavera
"Si no mudas pronto de piel,
me encontrarás tiritando
en la comisura
más gélida del horizonte"
Los huecos de los besos
"He fotografiado el vacío
que dejan sus labios,
al salir de mi ducha.
Nunca pensé que los besos,
dejasen huecos tan grandes"
P.D: espero que vuelvas pronto.
P.D: espero que vuelvas pronto.
Lo que dura el AMOR
"Me miró, como sólo sabe (y puede) hacerlo el AMOR. Con ojos de luna llena. Creo que nunca nadie antes me había mirado así. Con la tibieza de un abrazo que te envuelve el alma. Con el calor del corazón a flor de piel. Desarmándome a bocajarro, la vida. Esa fue la primera y la última vez que unos ojos amordazaron mis labios. Un instante en el que fui capaz de saborear el AMOR, en su momento más álgido. Cuando nada es, pero podría. Cuando la imaginación suplanta a la realidad y la magnifica. Cuando el corazón no tiene miedo a nada porque nunca ocurrirá. Me miró. Nos enamoramos. Y sin llegar siquiera a rozarnos, nos dijimos, sin palabras, ADIÓS"
Caricias
"Quizás
en esta piel,
no quepan
más abrazos.
Pero puedo resetear mi tacto
y ponerlo a cero
para ti,
si prometes
vestirme de caricias
pausadamente"
Metrópoli
"Las ciudades supuran vida.
Vida llena de vida. De historia. Y de ciudad.
Vidas que sangran ciudades y espiran historias,
que se adhieren a la piel.
A las huellas dactilares que el dióxido de carbono
escarba en mis pensamientos.
Se clavan sin remedio y por necesidad.
Una necesidad mutua con sabor a esclavitud literaria.
Literaria y plástica.
Vida de ciudad. De urbe. De historia.
De espacios circundados por la incógnita.
Paredes que regalan ecos, cargados de palabras.
Imágenes mágicas, en libertad.
Todo vale ahí fuera. Todo es imprescindible y necesario.
Las ciudades, donde todo acontece.
Donde suceden las cosas sin parpadear.
Hoy parezco otra Leire multiplicada.
Extasiada. Amplificada.
URBEtizada.
Mimetizada con el abismo
al que nos relega el asfalto -siempre- fértil,
de la metrópoli"
Libre de latidos
"Pude detener el tiempo cuando todavía era virgen, de necesidad.
Cuando las miradas no enturbiaban el paisaje, ni el tacto desestabilizaba el horizonte sobre el que se sitúan las cosas. Romper con el silencio estático de la inocencia, es quizás, el primer contacto con el que nos mutila la realidad. La primera bala, que se nos incrusta en el ventrículo. Agresiva y punzante. El primer agujero negro que se inserta para siempre en nuestro corazón. Pude detener el disparo. La bala. El tiempo. Pero no. El deseo. La sed. La necesidad de una piel distinta, me arrojaron al desastre. Ahora juego a desgastar los labios ajenos, en el desván de mis pensamientos. Ahogando mis ganas en la sed. Recortando el sentimiento a golpe de distancia. Evitando la tragedia. En este habitáculo, donde no me llegan los latidos"
La poesía
"Susurrar prosa
con labios de seda,
eso es la POESÍA.
Reptar entre los sentimientos
acordonando el corazón
con palabras-amapola,
rojas y sangrantes,
como agujas
esterilizadas en tinta.
Acabaré por beberme el cielo
si no termina esta sequedad
de papel.
Poesía es
todo
lo que nada
puede ser"
Placenta
"Serpenteamos la crisálida
de la voz en decadencia.
Ahora que somos
esquizofrenia enterrada,
látigo, de boca seca
y mirada de antifaz.
Sólo los locos
sanaremos el vértigo
del mundo.
Os lo digo
con el vientre
en la garganta.
Sangrar vida
es la única posibilidad.
Morir
para dilatar las arterias
del viento.
Ahora que devenimos
placenta"
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